Cuestiones Madurativas

La anécdota es la siguiente. Corría el '98, mundial de Francia. Todos teníamos la mochila con ese loro de mierda que emulaba ser la mascota.
Me gustan los mundiales, me re apasionan y sacan el lado masculino puteador a flor de piel. De todas francas maneras, este mundial sentí que lo íbamos a ganar.
Yo seguía teniendo el Family. Es como si ahora, en la era wii uses un sega. Pero en fin, yo y mis cartuchos enormes de family eramos felices y me pasaba mucho tiempo jugando al Super Mario.
Tenía 10 años. 10 man. Y Mamá en un tono que en mi vida me voy a olvidar, me dijo:
- Me parece que tenemos que ir comprando un "corpiñito" eh..
Pero me cago en la puta madre, entendés los diminutivos? Que situación incomoda por el amor de Cristo.
Automáticamente me miré y me odie. Estaba todo tan bien, yo y mi cuerpo de tabla de planchar. Y de repente esta incipiente teta me estaba cagando la infancia.
No tuve mejor idea que tratar de retrasar el hecho inevitable. No me percaté jamás de mirar el árbol genealógico y asimilar que mi destino era el de hoy. Tener una tetas balcón.
Me fajé. No me autoflajelé, agarré las vendas que usaba mi Mamá para las piernas y me vendé con la fuerza de una creatura de 10 años, intentando no crecer.
Seguí haciendo esto hasta que mi creadora me llevó a una lencería de Villa Crespo y con un gran nudo en el estómago me sometí a la prueba.
La cagada es que una vez que el "corpiñito" entra en tu vida, adoptás la comodidad y dejé de ser la nena que jugaba al Family con los chicos, ahora era la nena con tetas.
Ok, después vino el episodio femenino. Esa es otra anécdota.
Pero hoy me acordé de este episodio. Y, no sólo que estos atributos me han alimentado a lo largo de los años. La cuestión pasa por algo que fue tan traumático, a la larga me trajo muchas conquistas.
El punto es que a veces desee no tenerlas. Otras pense que sin ellas todavía sería virgen.
Hoy gracias a mi nuevo mejor amigo, El Hombre P, hago uso y abuso.

Perhaps, Perhaps, Perhaps

A million times I've asked you,
and then I ask you over again,
you only answer
perhaps, perhaps, perhaps.

Si hay algo que faltaba era claridad. Cuando las cosas se hacen llamar sobrescritas, o no se dicen hay lugar a la suposición. Y la suposición hace que la mente gaste energías de más. Entonces let's get face it.
Está claro. A la noche no puedo dormir pensando en vos. Te escucho, te siento. No puedo dejar de hacerlo.
Cuando no te escucho te extraño. Llegó el punto que siento lo inpensado. No puedo, no puedo vivir sin vos, sin tu presencia, sin tu ser.
Ahora si, cuando estás y te escucho mis oidos sienten más, perciben, se sienten vivos. Todo mi cuerpo siente vivir. Vos le das vértigo a mi vida a las 3 de la mañana. Entonces no te extraño, estmos tan cerca y tan lejos.
Entonces es esto lo que me pasa. Basta. No lo puedo ocultar más.
La próxima vez que te vea te lo digo en la cara y en la de ella. No me importa que ella exista, que me odie y que odie esto que me pasa.
No me voy a esconder toda la vida, yo quiero decirtelo y ser parte de tu vida.
Entendeme por favor, necesito decirtelo.
DEJA DE COJER A LA MADRUGADA, HIJO DE PUTA DEL 6TO D!!! QUE NO ME PUEDO DORMIR!!

Gracias. Inquilina del 5to D

Let's Fade Away

¿Cuán inconsciente sos de las cosas que generás?
¿Cuán culpable te sentís?
¿Despertás y pensás en "what if.."?
No te miento. Si, veo Glee a veces. La lluvia como la de esta madrugada me emociona y a veces, hasta me hace llorar. Lloro poco pero siempre fui maricona. Tengo un gusto raro por las cosas y no soy convencional, pero algunas cosas de mi son muy superfluas.
Pero, todo lo que sabés es que sos de repente un roba almas, una cruel e ingeniosa mente. Sí estoy con vos, y ahora pertenezco a tu mente. Esto es más que afinidad, estamos avanzando a través de un deseo interminable
¿Acaso existen más canciones que describan lo que está pasando y, por desgracia para muchos, no podemos ignorar?
Mente, mente ingeniosa. Nos juega malas pasadas y la conchuda se hace llamar inconsciente.
Pero esta es la verdad, atrás de tanta mentira.
Somos vos y yo.
Y estoy es esto.
Lo que pasa, lo que fluye.
No le pidamos más.
It is what it is and nothing more.
Let's be honest to ourself.
Be my Starlight...

Tricky Bussiness

Engaño, vos que hacés del deseo algo real. Que te jactás de producir mal y emanás momentos de absoluto bienestar.
Que con tus mentiras notás que todos siguen la filosofía de Kant, todos te creen, él cree, ella cree, pero nosotros mentimos.
Mentiras que todos lo cubren, casi todo.
Engaño que nos engaña a nosotros mismos. Que nos cubrimos en un manto de mil mentiras conscientes, y terminamos buscando la más pura verdad. Anhelando que estos nuevos sentimientos también sean un engaño.
Hacemos y deshacemos buscando placer, y encontramos esto que no sabemos que es, nos gusta, nos prende, hasa excita, pero no. Sólo al terreno de lo conocido.
Porque la verdad es una puerta y el engaño es una ventana. La puerta te deja pasar, te ceba unos mates y hasta te discute. La ventana te muestra el lado parcial, el lindo, el caliente, el copado.
Pero casi todos, por más Kantianos que seamos, nos gusta mirar por la ventana en algún momento de nuestras estúpidas vidas nos corremos de la buena senda, abrimos la ventana y vemos "Cómo Sería Si..."
Maldito engaño, maldito mal, maldito vos y tu historia, tu voz, tu vida, tu cuerpo, tu líbido que me hace vivir sensaciones nuevas, placenteras, distantes, con olor a jazmín y sangre.
Sentimiento paradójico que tanto te gusta y tanto mal te hace.

El Encuentro

Se despierta y se sienta en su cama. Mira a su mujer, va al baño, mea y se observa en su desnudez. Se masturba mientras se ducha, pero no piensa en la mujer que yace en su cama. Se seca, se viste de hombre gris y camina hacia el subte.
Llega al edificio plomo, dibuja una sonrisa falsa que le dedica al ascensorista, a su jefa y a sus compañeros. Se sienta y comienza a escribir. Tipea nerviosamente pensando que algún día todo será descubierto. Toma café pero no come nada.
Le tiemblan las manos porque sabe que algo va a pasar. Suda frío. Intenta comer y no puede, la hora se acerca y es inminente.
Sale de la oficina con más apuro que de costumbre. Sabe que tiene los minutos contados.
La ve en el lugar pautado, le arranca los hilos de cabello en su cuello y los besa tan apasionadamente como su jadeo se lo permite. Comienza a abrazarla, a envolverla en sus brazos con una intensidad digna de una boa muerta de hambre. La lleva, la arrastra hasta la puerta del hotel y sin dejarla hablar la mete ahí, prescindiendo del cariño que gobernaba en sus anteriores encuentros.
Paga la habitación y violentamente la desnuda en los pasillos. Ella nada puede hacer, él no la deja hablar, moverse. Sólo le repite una y otra vez: "No soy nadie, no soy nada, sólo sentí esto. Viví esto."
En la habitación ella no deja de sollozar, sabe que lo ama pero no entiende que extraño mal gobernó al hombre de sus sueños platónicos. Carece de amor, incluso de pasión. Lo único que tiene en su ser es ira, dolor de no poder ser lo que realmente quiere. Porque aunque dice haber luchado para vivir según sus principios, sigue secuestrado en la comodidad de su casa, su mujer, su laburo de mierda y la mediocridad que lo rodea.
Su amante es su escapada a lo perfecto. Pero ni la perfección de la irrealidad pudo con el sueño.
Ella yace blanca como la muerte en la cama del hotel, desnuda y violada en todos los aspectos físicos y emocionales. Tiembla pero no se mueve.
Cierra la puerta de la habitación y se va del hotel. Se llena de perfume y se sube al colectivo con su mejor cara de hombre centrado. Llega a su casa, saluda a su mujer, cenan, se baña, se acuesta y piensa que el día siguiente será otro día.

De Josefina A Jorge

Noc noc, ¿está usted ahí?
Oiga ¿me escucha? Estoy preocupada y usted que no aparece. Escucho ruido como si se encontrara adentro pero no quisiera atravesar el umbral que nos separa.
Oigame Señor, vine a decirle algo. Vine hasta acá a decirle que accidentalmente lo quiero. No quise que sucediera tan rápido, pero cuando cuando despierto usted está ahí.
Señor no entiendo. Usted me provee más de lo que jamás recibí en mi vida. Quizá por eso sus pequeños gestos para mi son enormes.
Los hechos no me dejan mentirle Señor. Cada vez que lo veo mis enaguas caen rendidas al suelo. Sé que suena grosero pero hay días que considero la posibilidad de dejar la normalidad de mi vida y dedicarle cada uno de mis segundos restantes, ¿es acaso una locura? ¿es entonces que he perdido la noción de la consciencia?
Es que usted me ha eclipsado, usted me ha enamorado o por lo menos me ha hechizado. ¿Y qué pretende? Hoy no tengo respuestas sensatas, hoy sólo tengo un profundo deseo hacia usted.
¿Qué hace Señor? ¿Está ocupado? ¿Perturbo su paz?
¿No correspondo? ¿No le correspondo?
Béseme como no lo hizo con nadie. Hágalo y abuse de mi voluntad.
No hay respuesta, ¿O la hay? Hay muchos interrogantes.
Contésteme sólo como usted sabe. Toque a mi puerta.

De la Sra. Josefina al Sr. Jorge

Desafío

Tratando de ser clara y puntual, sólo el Señor Dulce lo entenderá. En cuanto sepa de mis debilidades, hará caso omiso a su sentido común. No le importará cual sea mi decisión, aún así intentará poseerme.
Debo admitir que cuando lo miro suceden cosas extraordinarias. Bueno no veo gente muerta, sólo que se me caen las cosas de la mano porque tiemblo. Como si su presencia acabara con mis sentidos y mi coordinación.
Verlo me hace explotar internamente, creando una revolución de amor inmenso para ofrecer a ese santo corazón.
Mirarlo a los ojos es volar, flotar en la inmensidad de los océanos, sentir que su cuerpo roza el mio en un abrazo frío aún me hace desearlo más. A esperanzarme de cosas inexistentes.
Oiga usted:
Que tanto me quiere, y que está en cada momento. Escucheme bien porque sólo lo voy a decir una vez.
Soy una mujer, tengo miedo y soy más frágil de lo que usted piensa. Necesito, como dice Kinski, Amor. El más puro, baboso e incesante amor. Una llama que no debería apagarse a lo largo de la eternidad.
Meterse con quien le habla conlleva una gran responsabilidad, esta mujer da absolutamente todo, habla, dice, se equivoca, le cuesta pedir perdón, tiene gustos poco convencionales, es malcriada, mal hablada, odia el queso y la música de ascensor.
Así que el baile en el que se está metiendo no es una pieza sencilla. Una pieza distinta pero con mucho frenesí, con ganas de ser bailada en todos los extremos de la pista.
Si toma el valor, si acepta el desafío, le pido que me quiera, incluso ame. Porque esta señora lo va a querer tan intensamente que usted, al cabo de un tiempo prescindirá del oxígeno y comenzará a volar.
¿Toma el desafío?

Escapada Al Paraíso

Había polvo en el aire, afuera hacía calor y el sol invadía las ventanas.
Estaba sola, por lo menos sin nadie que la mirara, haciendo sus cosas, controlando su vida. Pensaba en su casa, en su mascota, en lo que debía comprar para cocinar. En el medio de toda su ocupación se la veia especial, con el destello que hacía tiempo no tenía. Casi como una premonición de lo que sucedería.
Bella, enterrada en sus cabellos, ladeaba su cabeza con preocupación hasta que ocurrió lo fatal.
Mirando hacia el frente lejano, en el fondo del lugar estaba Él. El sol lo iluminaba de tal forma que ella apreció su aura, como si él mismo irradiara esa luz.
Quedó plenamente cautivada, dejando todos sus pensamientos de lado, eran solo él y ella.
Como por un deseo interno él la miró. La tensión era estrepitosa. Sus miradas mutuas se aferraron de manera que, caminaron atravesando el lugar sin parpadear. Esquivaron obstáculos hasta encontrarse uno frente a otro.
No hablaban, sólo se miraban tratando de eternizar ese momento tan mágico. Levantaron sus manos y apoyaron palma contra palma, como si todo hubiese estado pautado, con suma perfección. Al tocarse, el exterior desapareció. Se transportaron a otro mundo, a otro lugar donde no habia problemas ni dolores, sólo ellos y sus manos.
Durante esos instantes se miraron tan intensamente que ya no había lugares desconocidos.
Un sonido los trajo a la realidad. El sonido de la calle. Nunca más inoportuno. Ella sacó su mano, miró a su alrededor y volvió a su silla, a sus pensamientos. Y él a su vida, sus dolores y sus infiernos.

Existencia Y Muerte

Respiro. Me pincho y me duele. No hay dudas de que existo, por lo menos mi dolor lo hace más creíble.
Dudo de los demás. Es como que el existencialismo para mi esta plagado de dudas y misterios sin resolver. Y creo que mientras menos piense en el sentido de las cosas, mejor estoy. Una ignorante feliz, una ignorante de media actitud, una ignorante triste.
Los muertos. Me interesan los muertos, si hay algo más allá del cajón o si tu alma capturada en tus ojos sólo despierta y se encuentra con la tapa acolchonada de lo que albergara tu cuerpo el resto de la eternidad. Quiero saber si los muertos conversan entre si, corren las tapas y se arma un after-cementery. Me gustaría que fuera asi, es como un deseo interno de que todos hablen y digan cosas insensatas.

La Espera

Contar las monedas, tomar lágrimas en los bares, dejar escapar alguna lágrima y retraerla. Mirar por la ventana y ver a la gente transcurriendo, cuántas vidas distintas rodean.
Pero estaba allí esperando que antes de que la última gota desapareciera de mi taza, que la puerta se abriera y que estuvieras ahí.
Pero esperé, como siempre, en el mismo lugar a la misma hora y con la ilusión constante.
Y no estabas ahí, otra vez. Y con mis cositas, mis papeles, algunas películas, un chocolate y cientos de frases para decirte me fui.
Salgo, aunque desee esperarte un ratito más, y con dolor me escondo entre la gente y camino como una extraña más, con una historia.
El cansancio cada vez es mayor y las posibilidades se acaban. Tengo mucho para decirte, tengo mucho que contarte, pero más que nada tengo cosas que compartir.
Como siempre, todo lo que quiero lo divisaré en sueños. Así siempre funcionó todo, y así será pr el resto de la eternidad.

El Enfermizo Deseo

- Sos lo que sos y eso me molesta. Es decir, yo no critico cuando doblas las sábanas como servilletas, pero la verdad sos bastante pelotuda.
Greta entra en pánico, apreta sus uñas contra sus palmas hasta dejarlas marcadas, autoinflingiéndose. Toma el vaso con agua y bebe grandes sorbos.
- Además estoy cansado de tus planteos. Si me voy de putas es porque me gustan las cajetas grandes, no aguanto tu empalagocidad. No te quiero decir te amo cada 3 segundos, entendelo Greta, me gusta cojer.- Se levanta y camina. Con su dedo índice, Andrés la empuja con una fuerza desconocida, le apreta los moretones en sus brazos. Greta sólo se queja en silencio.
- ¿No querés estar más conmigo? Soy demasiado débil. ¿Es por lo de las sábanas? Te juro que no va a volver a suceder, yo ...
- Soy una idiota, decilo.
- Yo no quiero decir
- ¡Decilo de una vez!- Golpea la mesa. Greta asustada se arrodilla. - Soy una idiota, perdón Andrés, ¡perdón! - Llora con congoja, acto seguido se desmaya.
Al día siguiente, Andrés no está. Armó sus valijas y abandonó algo más que la convivencia.
Antes del acto fatal Greta deja la siguiente carta:

A los que saben que existo:
Tomo la siguiente decisión porque no veo salidas potables. Ayer rogué a mi marido por un poco de amor. Le expliqué que sentía anomalías en nustra relación. Le dije que lo sentía distante y me atreví a pedirle que me besara, casi como un acto de caridad.
Evidentemente hay algo en mi que me convierte es un ser no amable, y no hablo de amabilidad sino de amor.
Dado que abandoné a mi familia por cumplir con una función generacional, no tengo a nadie a quien recurrir.
Me voy, espero que Andrés siga mis pasos.
Greta
Pd: Sé que el resultado de esto te va a producir mucho odio, tomalo como mi mejor venganza, Andi.

Greta toma la conexión del cable del televisor, pela delicadamente cada uno de los cobres y procede a enroscarse el cuello con los cables pelados. A la tercer vuelta, muere electrocutada provocando la calcinación de su cuerpo y el corte de cable y luz en el edificio.
Los bomberos abren la puerta y dan aviso a Andrés.
Al llegar, su reacción fue:
- Es tan idiota que se mató con el cable y ahora no puedo ver los partidos, no sirve ni para morirse.
Los policias le leen la carta a Andrés, y proceden a su arresto.
- Linda venganza. Eras más de lo que creí. Sos mi orgullo.
En un arrebato, roba la pistola de quien lo estaba esposando y se vuela la cabeza esparciendo sangre sobre todos los presentes.
A su manera, se seguirán amando en sueños. Enfermizos sueños.

Otra Vez Esa Sensación

Hay más. Espero nunca haberte decepcionado. En realidad, nunca me fui. Estaba esperandote porque me pasa que te necesito sinceramente desde lo más profundo de mi alma. Es como que va a pasar el tiempo pero no puedo dejar de pensar en el invierno.
Tengo los pies en el agua y los peces me rozan los empeines. Creo que me quieren comer pero por primera vez no tengo miedo a nada. Y me quiero pegar la cabeza contra la pared y sangrar hasta el umbral de la muerte.
Porque te sigo esperando, en el mismo lugar, como soñamos alguna vez.
Mis manos están frías esperando beber de tu sangre.
La tempestad se acerca y nosotros en la Matrix. En mis ojos vislumbro un paisaje irreal que nunca recorreré de tu mano.
La realidad no me da miedo como antes, ahora sólo espero. Que más queda que esperar cuando no te das cuenta que te estoy esperando.
La arena comienza a tragarme y no voy a hacer fuerzas, porque una vez más voy a esperar que me rescates.
Pero estoy prefiriendo morir en la más lenta y dulce agonía que me permitirá recordarte de la forma más pura.
La oscuridad se apoderá de mi, no viniste, no me sorprende. Llevo muriendo todas las noches.

Ser DIVA

Nacer asi es una audacia. Porque es un talento innato, es una bendición de dioses griegos. Estar más allá de todo, hasta de si misma, y ser insuperablemente bella. Movimientos delicados y sueves arman a su persona. Y no sé si tiene humanidad, no se si es humana, no se si es carnal, menos aún si caga o mea. Y si lo hace, debe ser con mucho style y caché.
Nació para ser luz, para iluminar en momentos especiales, y vive en una gran y densa nube de pedo astral. Y no la culpo, es una estrella, es una diosa. Es una DIVA.

Las Cosas Que Produce El Mar

Estaba en el lugar donde las dudas se esfuman, un lugar desconocido para el artista común si es que existen los lugares comunes para los artistas. La solución era ver las cosas con más simpleza de las que el humano le aplica a una situación tipo.
Era un placebo. La solución a todo parecía estar en una inhalación. Lo está.
Me confundo entre la transparencia y lo opaco de las palabras. Es como la gran ensalada rusa que hace mi tía para Año Nuevo. Y el cambio de año no me provoca hacer un balance, me aburren los balances. Sino sería estadista. En realidad, a veces no se lo que soy. Me confundo otra vez. Se que tengo ambiciones que no van acorde con mis espectativas. Es como que la adolescencia es un conjunto de ambiciones, quilombo, hormonas y una música indecifrable que sólo uno la entiende y la traduce a un grito sordo. Y en el paso a la madurez, en la caminata de dejar los diescinueve hacia los veinte me replanteo el presente como presente y el futuro como algo terriblemente aterrador donde las respuestas son un gran "no tengo ni la más puta idea".
Llego al punto inexacto. Me paro en mis pies con arena mojada, pero no me hundo. Soy un suspiro en el agua, no llego ni a crear las olas. Me gusta flamear en el agua sin saber lo que pasará. Camino el el sutil límite entre la bruma y la ola y lo sensacional es tener vértigo, es sentirme viva. Me convierto en un pez y respiro agua. Nado como si la corriente no existiera, no hay redes. Me topo con las sirenas más hermosas del océano y las recorro. Su cola está repleta de escamas brillantes, son suaves y tersas. Una belleza que hace brillar el fondo del mar.
Sentirse libre es respirar sin limitaciones. Camino sobre el mar como un humano sin peso. Ahora soy.
Y despierto en la flama del deseo más puro. Y me encuentro albergada en los brazos de alguien que me cura las heridas, me da calor y se asemeja a Dios. Él prefiere que le diga Matias.
En esos momentos, no necesito nada más, es la eterna bocanada.
Soy. No hay puntos de exactitud, no hay margen de error. Es la mano que me saca del pantano más oscuro. Es la estrella en la oscuridad. Mi eterna bocanada.

Recursos Del Pastillero

Ella comía scons. Todos los días a la tarde veía televisión y comía scons. Vi en su cara algo de desesperación, de desolación. Miraba canales de compras, donde se le venden a las personas cosas que no necesitan. Estaba encerrada en su vida, en su casa, su mundo. Rodeada de objetos inútiles adquiridos por servicio telefónico.
En el piso habían muchas tijeras. Con filo zig-zag, comunes, de costura, muchas de ellas desparramadas por el piso. El filtro de luz que entraba por sus ventanas era precario.
Años hacían que ella se encontraba allí sentada, comprando y comiendo scons. Nunca se casó, no salía ni a comprar. Sólo una señora se acercaba a ella por caridad. Le compraba víveres que ella dejaba pudrir a veces, pues no se levantaba por no dejar ningún producto sin comprar.
Sus manos estaban llenas de escamas y migas que se le enterraban en los pliegues. Su cara era una vela derretida, inexpresiva, como si se hundiera en si misma. Sus ojos eran como dos botones negros sin brillo, las comisuras de su boca estaban habitadas por migas y restos de otras comidas. Su cuello era inexistente y sus piernas estaban adheridas al sillón que la albergaba. El tiempo hizo que los tejidos de su cuerpo se adosaran al sillón.
Ella no veía sus pies. Las pocas veces que se había levantado se había cortado profundamente. Desde luego no lo hizo más. Y allí yace, con una ayuda vaga. Comprando cosas inútiles y comiendo scons.

Una Señora

La Señora está sentada tomando un café puro. Está extremadamente vulnerable, y hasta en cierto punto irritable. Su vida, su alma era un pesar. Fue feliz alguna vez, cuando se casó.
Se crió en la Ciudad y eso la hacía sentir superior, la hacia olvidado de cuán inferior era. Su infancia no fue buena, siempre marginada por su poca humildad y su desprecio hacia lo sencillo, lo simple.
Con los años encontró a un hombre que la soportaba. Un bancario. A principio le cumplía todos sus caprichos, le cocinaba porque ella tenía panico a las hornallas, la llevó a vivir a una linda casa llena de gatos sucios a quien ella debía limpiar. Pero su felicidad no duró mucho. A su marido lo despidieron del banco y se dio por la bebida. Sus gatos se apoderaron la casa y la rompieron. Su cocina se convirtió en cuna de mugre, salían a borbotones cucarachas y ratas que habían formado su propia comunidad. Tenían una rata líder que le comía los pies a su marido. Lo fueron devorando hasta llegar a sus huesos.
Se había quedado sola, como siempre. Alimentándose de su marido, de sus víceras. Fuera de su casa hablaba fluido sobre artes con superioridad, agria y sin paladar.
Todos los días toma su café puro pensando que todavía no ha pasado lo mejor. Sólo espera. Esperará siempre.