martes, diciembre 07, 2010

Perhaps, Perhaps, Perhaps

A million times I've asked you,
and then I ask you over again,
you only answer
perhaps, perhaps, perhaps.


Si hay algo que faltaba era claridad. Cuando las cosas se hacen llamar sobrescritas, o no se dicen hay lugar a la suposición. Y la suposición hace que la mente gaste energías de más. Entonces let's get face it.
Está claro. A la noche no puedo dormir pensando en vos. Te escucho, te siento. No puedo dejar de hacerlo.
Cuando no te escucho te extraño. Llegó el punto que siento lo inpensado. No puedo, no puedo vivir sin vos, sin tu presencia, sin tu ser.
Ahora si, cuando estás y te escucho mis oidos sienten más, perciben, se sienten vivos. Todo mi cuerpo siente vivir. Vos le das vértigo a mi vida a las 3 de la mañana. Entonces no te extraño, estmos tan cerca y tan lejos.
Entonces es esto lo que me pasa. Basta. No lo puedo ocultar más.
La próxima vez que te vea te lo digo en la cara y en la de ella. No me importa que ella exista, que me odie y que odie esto que me pasa.
No me voy a esconder toda la vida, yo quiero decirtelo y ser parte de tu vida.
Entendeme por favor, necesito decirtelo.
DEJA DE COJER A LA MADRUGADA, HIJO DE PUTA DEL 6TO D!!! QUE NO ME PUEDO DORMIR!!

Gracias. Inquilina del 5to D

miércoles, diciembre 01, 2010

Let's Fade Away

¿Cuán inconsciente sos de las cosas que generás?
¿Cuán culpable te sentís?
¿Despertás y pensás en "what if.."?
No te miento. Si, veo Glee a veces. La lluvia como la de esta madrugada me emociona y a veces, hasta me hace llorar. Lloro poco pero siempre fui maricona. Tengo un gusto raro por las cosas y no soy convencional, pero algunas cosas de mi son muy superfluas.
Pero, todo lo que sabés es que sos de repente un roba almas, una cruel e ingeniosa mente. Sí estoy con vos, y ahora pertenezco a tu mente. Esto es más que afinidad, estamos avanzando a través de un deseo interminable
¿Acaso existen más canciones que describan lo que está pasando y, por desgracia para muchos, no podemos ignorar?
Mente, mente ingeniosa. Nos juega malas pasadas y la conchuda se hace llamar inconsciente.
Pero esta es la verdad, atrás de tanta mentira.
Somos vos y yo.
Y estoy es esto.
Lo que pasa, lo que fluye.
No le pidamos más.
It is what it is and nothing more.
Let's be honest to ourself.
Be my Starlight...

domingo, noviembre 28, 2010

Tricky Bussiness

Engaño, vos que hacés del deseo algo real. Que te jactás de producir mal y emanás momentos de absoluto bienestar.
Que con tus mentiras notás que todos siguen la filosofía de Kant, todos te creen, él cree, ella cree, pero nosotros mentimos.
Mentiras que todos lo cubren, casi todo.
Engaño que nos engaña a nosotros mismos. Que nos cubrimos en un manto de mil mentiras conscientes, y terminamos buscando la más pura verdad. Anhelando que estos nuevos sentimientos también sean un engaño.
Hacemos y deshacemos buscando placer, y encontramos esto que no sabemos que es, nos gusta, nos prende, hasa excita, pero no. Sólo al terreno de lo conocido.
Porque la verdad es una puerta y el engaño es una ventana. La puerta te deja pasar, te ceba unos mates y hasta te discute. La ventana te muestra el lado parcial, el lindo, el caliente, el copado.
Pero casi todos, por más Kantianos que seamos, nos gusta mirar por la ventana en algún momento de nuestras estúpidas vidas nos corremos de la buena senda, abrimos la ventana y vemos "Cómo Sería Si..."
Maldito engaño, maldito mal, maldito vos y tu historia, tu voz, tu vida, tu cuerpo, tu líbido que me hace vivir sensaciones nuevas, placenteras, distantes, con olor a jazmín y sangre.
Sentimiento paradójico que tanto te gusta y tanto mal te hace.

domingo, septiembre 12, 2010

El Encuentro

Se despierta y se sienta en su cama. Mira a su mujer, va al baño, mea y se observa en su desnudez. Se masturba mientras se ducha, pero no piensa en la mujer que yace en su cama. Se seca, se viste de hombre gris y camina hacia el subte.
Llega al edificio plomo, dibuja una sonrisa falsa que le dedica al ascensorista, a su jefa y a sus compañeros. Se sienta y comienza a escribir. Tipea nerviosamente pensando que algún día todo será descubierto. Toma café pero no come nada.
Le tiemblan las manos porque sabe que algo va a pasar. Suda frío. Intenta comer y no puede, la hora se acerca y es inminente.
Sale de la oficina con más apuro que de costumbre. Sabe que tiene los minutos contados.
La ve en el lugar pautado, le arranca los hilos de cabello en su cuello y los besa tan apasionadamente como su jadeo se lo permite. Comienza a abrazarla, a envolverla en sus brazos con una intensidad digna de una boa muerta de hambre. La lleva, la arrastra hasta la puerta del hotel y sin dejarla hablar la mete ahí, prescindiendo del cariño que gobernaba en sus anteriores encuentros.
Paga la habitación y violentamente la desnuda en los pasillos. Ella nada puede hacer, él no la deja hablar, moverse. Sólo le repite una y otra vez: "No soy nadie, no soy nada, sólo sentí esto. Viví esto."
En la habitación ella no deja de sollozar, sabe que lo ama pero no entiende que extraño mal gobernó al hombre de sus sueños platónicos. Carece de amor, incluso de pasión. Lo único que tiene en su ser es ira, dolor de no poder ser lo que realmente quiere. Porque aunque dice haber luchado para vivir según sus principios, sigue secuestrado en la comodidad de su casa, su mujer, su laburo de mierda y la mediocridad que lo rodea.
Su amante es su escapada a lo perfecto. Pero ni la perfección de la irrealidad pudo con el sueño.
Ella yace blanca como la muerte en la cama del hotel, desnuda y violada en todos los aspectos físicos y emocionales. Tiembla pero no se mueve.
Cierra la puerta de la habitación y se va del hotel. Se llena de perfume y se sube al colectivo con su mejor cara de hombre centrado. Llega a su casa, saluda a su mujer, cenan, se baña, se acuesta y piensa que el día siguiente será otro día.

martes, agosto 24, 2010

Ay

martes, agosto 10, 2010

Sobredosis De Tv, Yo Creo Poder Resistir

La tele es una cosa que me desborda. Acabo de ver a Moria Casán diciendo que por la situación de inseguridad no podemos lucir nuestras joyas, razón por la cual hay que vender todo y quedarse con la tarasca.
Mi abuela no se ponía nada nunca. Iba al banco a cobrar, volvía a su casa y lo que se cambiaba eran los anteojos. Tenía unos de entre casa y otros para ir al banco.
Igual no tenía joyas, pero me enseñó 20 maneras para ir al banco, hacer una extracción y volver sin que me robaran. Eran 20 distintas riñoneras color piel para guardar la plata.
La tele manda. Al que quiere, al que se deja, a la que plancha mirando la repetición de Tinelli en lo de Rial y Canosa, al que sueña bailar y putonear.
Y cuando pienso en las cosas que a mi me dominan caigo en que o no soy normal, o soy normal y el resto va para atrás. Mamá siempre dice: porque mil moscas revoloteen en la mierda no significa que tengan la razón. A las abejas el cabe el polen, ponele.
Y yo fui esclava de la tele. Soy todavía esclava de Lost. Soy esclava de Yorke y Radiohead, de las baguettes calentitas de Coto, el Nugatón, las aspirinetas y un poeta que no sabe nada de nada y no es nadie.
Si la libertad de uno termina donde empieza la libertad del otro entonces, ¿deberíamos matar al otro para que empiece nuestra libertad?
Me encanta ser esclava de lo que soy. Me encanta mi fidelidad a la esclavitud más linda que es el amor.

viernes, mayo 28, 2010

Mis Mentiras

Podría decirte que todo esá normal, que la vida sige siendo igual o mejor. Que no duele saber que sé, de alguna manera cósmica, como te encontrás y tus miserias.
Podría sentarme en la plaza del único bar que nos reconcilió a decirte que no siento nada de nada cuando te recuerdo y decir que las circunstancias cambiaron y que fuiste perfectamente olvidable.
Podría finjir que los colores tienen intensidad de nuevo y que cada vez que escucho a Johnny Cash y a June Carter pienso que suenan bonito y nada más.
Y llenarme la boca de palabras absurdas y promesas que dudo que se cumplan.
Podría ignorar lo que a mi corazón aqueja y decir que Nude no me hace temblar, que te escucho en cada sangriento suspirar y que mi cama está helada del lado que vos ocupabas.
Podría mentirte y decirte que no lloro aún cuando paso por cada esquina, cada lugar. Que los días se ensanchan mucho y se hacen eternos.
Pero no. Mi vida intenta modificarse pero no puede contra lo que siente.
Esto es una careta. Lo que vivo es una gran careta que me fabriqué para poder sobrevivir sin tu aliento.

martes, marzo 16, 2010

Stop Whispering


Él está afuera, creo que me escucha. Tengo esa sensación. Cuando te vi correr atrás de mi bondi. No me abandona. Te sigo escuchando. Como un susurro.
Tenias razón en casi todo lo que me decías, en lo que me aconsejabas quizás con formas no muy normales. No entndí que tratabas de cuidarme. Y hoy arde, duele que no estés. Me duele mucho.
Y susurrás. Todas las noches te escucho y este sentimiento no me abandona. Suplico en silencio que vuelvas pero mantengo mi promesa.
Y susurrás. Ruego porque en algún momento se detenga tu voz y el agujero en mi estómago cese. Me desperto y no está ese calor, el afecto que me dabas.
Y susurrás. Cada vez más fuerte y empieza a no dejarme vivir. Pierdo la consciencia y espero encontrarte en esa esquina de Congreso donde los anillos fueron más que mero metal. Pasar por ese lugar hace que cierre los ojos con fuerza para reprimir el enorme dolor que me da vernos en esos lugares.
Y susurrás...

martes, febrero 09, 2010